Forspil

Sidder her og aftenpusler
med lidt digteskribleri.
Valget går med løfter, trusler,
alskens stemmefiskeri.
Fjernsynskassen har vi slukket,
stillet om på ”kreativ”,
tegner, digter og har trukket
vinen op for tidsfordriv.

Ser du kæmper, trækker streger,
sukker stille, veltilpas,
lever livet mens du drejer
kanden ud, som er af glas,
og skraverer mørke flader,
så der opstår stof og skær,
fra det lys som nænsomt bader
dine ting på bordet her.

Kanden bliver fin og færdig,
næste emne er en kop,
som du tegner smuk og værdig,
fylder den med liv og krop,
mens jeg nyder vores helle.
Vi har hver sit medium,
jeg ser tingene fortælle
fra et indre skaberrum,

ser fordybelse der hæver
smilets sølvbeslagne skat,
mærker liv og glæde svæver
ind mod drømmene i nat:
dryppe mælkevej af kande,
hælde månen lydløst op,
skænke visdom ind bag pande,
digte digte om en kop.

Frank Colding 22 januar 2005