Gider ikke vaske tøj i dag,
vil hel’re vigte
mig af musens ridderslag.
Min Benedikte
gav sit hele hjerte og sin ros
til huspoeten.
Ak, hun gør mig grandios,
nobiliteten.

Flyver stolt med jambe og trokæ
pr intercity
en ægyptisk skarabæ
til Nefertiti.
”Se, de underlige fremmedord,
i dine noter
ligner et eksamensbord
med kattepoter.

Du må ikke ha’ no’n anden gud.
Lad dig forpligte.
- Ærbarhedens første bud!”
si’r Benedikte.
”Din lyrik er noget værre møg!
Du står og glaner.
Kom i gang med vasketøj
og rene lagner.”

Sådan langed’ musen mig en bet
helt umaskeret.
Sådan blev en flyvsk poet
centrifugeret.
Trøstes ved, at selv en filosof
blir overrumplet,
når han ser hans læsestof
er tørretubmlet.

Frank Colding 2016-03-03